Automatico

El mundo ahi fuera gira sobre si mismo, en un eje incansable y decidido a desangelar nuestra existencia. Lo que escribo para el, es surrealista. Son imagenes abstractas en un intervalo de tiempo inspirado. Como un beso inconcluso que pide a gritos un final.

Mis alas se quedan cortas, no pueden llevarme lejos. En ese intento, me engancho con las ramas por el camino y me resigno a volar siempre sentada, en un mismo nido. Mi piel se enamora una y otra vez del tacto del folio, se desliza con suavidad de lado a lado, contoneandose y disfrutando de cada segundo, de casa paso en falso.

Soy una poetisa desarraigada que en esto encuentra su verso, un momento intenso en el que exteriorizar mi alma. Otros oidos nunca escucharan los lamentos de mi ser, pues son tediosos y numerosos. Prefiero encerrarlos en mi hasta que un dia, sin darme cuenta, desvanecen y ya no siento nada.

Las paredes de este vaso se ciernen sobre su contenido, ahogan... Ese efecto tiene en mi el viento. Demoledor. Fiel encargado de llevar a cabo una mision: choca contra mi cara, incordia mi respiracion, prohibe mi encanto y enaltece mi lagrima.

Si soy lo que escribo soy automatica, un sinsentido. Aunque hay dias en los que cuento historias reales que acontecen en mi entorno y me inspiran algo superior a un impulso fisico, precisa de una masturbacion mental. No soy experta en temas de amor, ni en placeres carnales. Pero como todo ser humano/animal me preocupa de la misma forma. Sigo prefiriendo este encuentro, a solas con un folio mientras suena un piano vago de fondo. No tengo otro metodo mejor de autocompasion que el de la musica o la tinta derramada, que lleva en ella una palabra escupida por mi boca y leida por mis ojos. Egocentrismo, quizas? Quizas, no negare esa posibilidad, pues si mi prosa es desnuda, esta es mi primera verdad. No tengo dueño, y tampoco el sello de algun autor.

Puede que la vida no sea mas que una coincidencia. Puede ser que nuestros cuerpos nacieran sin motivo, solo porque si, y es nuestro apetito natural hacia el inconformismo el que nos lleva mas lejos, demasiado lejos... Pongo en duda todo lo que conozco, porque todo lo que conozco me defrauda. Dicen que el agua es insipida, pero me sabe a gloria despues de cien metros avanzados. Dicen que el hombre es bueno, y sin embargo ha matado. Todo me provoca dudas menos lo que yo significo. Mi propia influencia es demasiado evidente como para envolverlo en titubeos y vacilaciones.

Mezclas, liquidos, tantas cosas tan dispares y tan juntas entre si. El mundo se compone de ideas entrelazadas que nos guian hacia algun tesoro. Un mapa. Pero este mapa no esta en mi idioma, no hay nada escrito... No hay tesoro, entonces? Entonces que buscamos? Por que nuestro llanto y nuestro estres? Que vil ladron nos roba el sueño? Puede que sea histeria en masa o algun temor innato. Sueño demasiado y esto no son mas que sueños. Sueños que no dependen de mi, eyaculaciones de mi mente, excitaciones de mi subconsciente. Algo que acostumbra a presentarse en sociedad pocas veces. Algunos lo llaman demencia, otros lo llaman Manuela, yo prefiero llamarlo automatico.